Afinando o "instrumento"...

Uma reflexão sobre criação,produção ,realização e ansiedade...

A concepção

A gestação

A espera

O desfrute

O nascimento

O prazer

O plantio

O cultivo

A espera

O desfrute

A colheita

O prazer

A idéia

A elaboração

O processo

O desfrute

A espera

O resultado

Seria possível o nascer sem o conceber , o gestar , o esperar?

E como seria o conceber , o gestar , o esperar  sem o nascer?

Frustrante ou prazeroso?

Seria possível colher sem ter feito o plantio e o cultivo?

O desfrute está na colheita , no cultivo ou no plantio?Ou em ambos?

Eureka! Que boa idéia! Hum!!!

Mas idéia sem nascimento é abortamento!

E para o ciclo fechar , o nascimento , resultado gerar , faz-se necessário as etapas gestar, cultivar , desfrutar  e esperar...

Esperar...esperança...ter paciência!

Virtudes tão “démodé” nos nossos dias !

Estamos tão  viciados no “é pra ontem” , no “vapt , vupt” , no “tempo é dinheiro” e por aí vai , que não estamos sabendo esperar e desfrutar as etapas do ciclo da realização.

E isso tudo turbinado pela revolução tecnológica , nos lega a grande companheira da pós-modernidade: a ansiedade.

Esta por sua vez altera nossos ritmos cardíacos , corporais , acelerando nossos pensamentos , mexendo com o nosso computador cerebral.E saímos por aí, atropelando , queimando etapas,desrespeitando o ritmo natural da vida pois, o nosso próprio ritmo está alterado .

O resultado ?Abortamentos,desmatamentos...adoecimentos...

Já dizia aquele ditado: “A pressa é inimiga da perfeição !” E eu parafraseando digo: “A pressa é inimiga da realização!” Já que perfeição é característica própria dos deuses.

Bem, mas e daí?_me pergunto.

Daí que , se quisermos nos manter saudáveis , talvez seja preciso optar por ficar démodé , Out com as tendências pós – modernistas e ficar In conosco;procurar ouvir a nossa própria música , dançar o nosso próprio ritmo e nos reconectar com o ritmo da VIDA.O que não é fácil!É um exercício diário e contínuo de auto conhecimento e re-educação.

Um certo grau de ansiedade , dizem os estudiosos , é saudável , mas exagerado , é extremamente nocivo.

Um relato pessoal.

Comparo uma pessoa que passa pelo transtorno de ansiedade com um instrumento em desarmonia, desafinado , em dissonância.

Senti isso quando, passei por esse “incômodo”,  nas atividades mais corriqueiras, rotineiras.

Nas aulas de violão , a pressa , o desejo de aprender e sair tocando era grande, mas meu corpo não respondia e eu não conseguia tocar, ou o fazia com muito sofrimento.

Os pensamentos eram contínuos , fluentes e consumiam toda minha energia.

Nas aulas de dança  , mais uma vez constatava minha desarmonia , e aquilo que já sabia fazer há anos e com prazer, agora era torturante.Por mais que me esforçasse , meu corpo não acompanhava a rapidez dos meus pensamentos e acabava me atrasando nos passos  em relação às outras dançarinas. Era uma estranha sensação do corpo e a mente não falarem a mesma linguagem,a dissonia conflitante.

No trabalho não era diferente e tudo se agravava quando passava a noite inteira pensando, pensando e pensando....ai que falta de energia!Que cansaço!

Foi preciso contratar um afinador ;este ouvia , ouvia meu instrumento e me induzia a ouvir-me , ouvia –me ,ouvir-me para que eu própria identificasse onde estava desafinando , onde estavam as dissonâncias e assim ,poder harmonizar-me .

É como diz Walter Franco...

“Viver é afinar  o instrumento

de dentro pra fora

de fora pra dentro

a toda hora

a todo momento...”

Mesmo em meio ao burburinho e agitação infernal ,é preciso saber parar,se auscultar e se religar ; esse exercício diário é necessário realizar para a saúde mental e física ; para se harmonizar,se equilibrar...

Texto produzido em 08/06/2010 e reencontrado hoje.

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E no meio do caminho... parada para reflexão....

Agradecimento...

2013 iniciou intenso e tenso...dias solitários de aflição...

Sem Brad Pitt do lado , agi diferentemente de Angelina Jolie...

Decidi , fosse o que fosse , enfrentaria com os meus “próprios peitos”...

Mas a vida me surpreende sempre...as vezes me choca, outras me encanta...

Eu , por minha vez, as vezes me encolho ,outras vezes corajosamente me lanço...

O dinamismo da vida é impressionante... tudo é mutável...

Assim , creio , mística que sou, que Deus, Nossa Senhora e meus anjos , atuaram e bons ventos trouxeram... 

2013  tem se convertido em um ano de excelentes colheitas...o ano do NOVO, de novos horizontes...

Estou eufórica e extremamente agradecida...

Aos meus pais,família, amigos,a todos os seres que  as vezes  , “são simples presenças”, mas se fazem PRESENTES...

Grata aos obstáculos, as dificuldades que não se extinguiram...estão aí...CONTINUAM...

mas que contraditoriamente me impulsionam a seguir de  “PEITO ABERTO”... 

Obrigada, Deus!

Sem asas , porém....(um texto de Marina Colasanti...)

Sem asas, porém...

Dura aldeia era aquela, em que às mulheres não era permitido comer carne de aves – não fossem as asas subir-lhes ao pensamento. Dura aldeia era aquela em que, apesar da proibição, voltando da caça ao final da tarde e sem nada mais ter conseguido abater, o marido entregou à mulher uma ave, para que a depenasse e a cozesse e fosse alimento para ambos.

E assim a mulher fez, metendo os dedos por entre as penas ainda brilhantes, arrancando-as aos punhados, e entregando à água e ao fogo aquele corpo agora morto, que a fogo e água nunca havia pertencido, mas sim ao ar e à terra.

Tivesse olhado para o alto por um minuto, tivesse detido por um instante sua tarefa e levantado o olhar, e teria visto pela janela bandos daquelas mesmas aves migrando rumo ao Sul. Mas a mulher só olhava para as coisas quando precisava olhá-las. E não precisando olhar o céu, não ergueu a cabeça.

Cozida a carne da ave, regalou-se, engolindo os bocados sem quase mastigar, firmou os dentes nos ossos, sugou o tutano. O marido não. Repugnou-lhe a carne tão escura. Limitou-se a molhar o pão no caldo, maldizendo sua pouca sorte de caçador.

Passados dias, a mulher nem mais se lembrava do seu raro banquete. Outras carnes assavam e eram ensopadas na cozinha daquela casa, na cozinha que era quase toda a casa.

Mas uma inquietação nova começou a tomá-la. Interrompia seus afazeres de repente, como nunca havia feito. Paradas breves, quase nada. Um suspender do queixo, um vibrar de pestanas. Um alerta. Resposta do corpo a algum chamado que ela sequer ouvia. A agulha ficava parada no ar, a colher suspensa sobre a panela, as mãos metidas na tina. E a cabeça, cabeça agora que se movia com a delicadeza que só um pescoço mais longo poderia lhe dar, espetava o ar.

A mulher olhava então para aquilo de que não precisava. E olhava como se precisasse.

Só por instantes, a princípio. Em seguida, um pouco mais.

Demorando-se, olhou primeiro adiante. Adiante de si. E adiante daquilo que tinha diante de si. Por uns tempos pousando o olhar nos móveis, nos poucos móveis daquela casa e nos objetos em cima deles. Depois varando-os, varando as paredes, olhou para a distância em linha reta. O que via, não dizia. Olhava, sacudia num gesto suave a cabeça. E tornava a abaixá-la. A agulha descia, a colher mergulhava na panela, as mãos afundavam na tina.

Talvez levada por aquele breve sacudir de cabeça, começou a olhar para os lados. Olhava para o lado esquerdo, demorava-se, imóvel. E, súbita, voltava-se para o lado direito.

Ninguém lhe perguntava o que estava olhando. O único olhar que nela parecia importar para os outros ainda era o antigo, de quando só olhava o que era necessário.

E assim um dia aquela mulher para a qual ninguém olhava olhou o céu. Sem que tivesse chovido ou fosse chover. Sem que houvesse relâmpagos. Sem que sequer houvesse nuvens ou o tempo fosse mudar, ela olhou o céu.

Delicado fazia-se seu pescoço agora que o movimento ligeiro conduzindo a cabeça nas suas perscrutações. Era um pescoço pálido, protegido da luz por tantos anos de cabeça baixa. E sobre esse pescoço a cabeça como que se estendia olhando para cima, com a mesma reta intensidade com que havia começado varando as paredes.

Olhava, pois para o alto, quando um bando das aves passou sobre a casa rumo ao Sul.

Há muito as folhas haviam-se banhado de cobre, o solo começava a fazer-se duro no frio. E as aves de carne escura seguiam no céu em direção ao sol.

De pé, a mulher olhava. E continuou olhando até que as aves empalideceram na distância.

O vento batia os longos panos da sua saia, estalava as asas franjadas do seu xale. Não, ela não voou. E como poderia? Saiu andando, apenas. Escura como a tarde, acompanhando o seu próprio olhar, saiu andando para a frente, sempre para a frente, rumo ao Sul.

COLASANTI, M.  Sem asas, porém... In: Longe como o meu querer.  3.ed.  São Paulo: Ática, 2002, p. 57-59.

Contos populares -2 -"O bolo".

Mais uma história contada por minha mãe...sobre avareza,inveja,cobiça,falta de solidariedade,alquimia de bons e maus sentimentos...

"O bolo"
Em um tempo muito remoto...
Em uma fazenda muito distante, na casa grande de um Senhor de Engenho, a criada , todos os dias assava um bolo de fubá para os filhos da patroa,antes de voltar para sua casa.
Nos últimos tempos passava por grandes necessidades e vez ou outra sofria vendo os filhos passarem fome.
Maria,era assim que se chamava a criada,pensava em como remediar a situação e desde então  passou a amassar o bolo na casa da patroa e ir embora sem lavar as mãos ;  ao chegar em sua casa , com a massa das suas mãos, fazia um mingau com o qual alimentava seus filhos. Os dias se passaram e foi assim que foi enganando a fome...
Acontece que ,a patroa descobriu e sentindo -se lesada, muito irritada, passou a exigir que Maria lavasse as mãos na sua presença antes de ir embora.
Foi então que Maria ao chegar em casa, "bateu" o joelho no chão e clamou a Deus uma solução;em um ato de desespero,correu até o pasto , pegou estrume de vaca e colocou no forno para assar . Depois de um tempo voltou ao forno e encontrou um apetitoso e saboroso bolo ,que fez a "festa" da família. E assim ela passou a fazer  todos os dias.
Intrigada com a serenidade de Maria, a patroa desconfiada ,temendo estar sendo subtraída em seus bens,passou a seguir Maria para investigá-la. Ao ver o estrume virar um bolo de dar " água na boca ",encheu-se de inveja e cobiça...parecia que nunca havia comido um bolo tão cheiroso e gostoso como aquele.
Correu para sua casa e pôs se a imitar a criada,dado um tempo voltou afoita ao forno e sem olhar foi logo enfiando sua mão para tirar o desejado bolo, foi então que sentiu uma picada em sua mão e então percebeu que havia sido fatalmente ofendida por uma cobra.
Contado por Ubaldina,minha mãe ,e recontado por Ivone ,eu.

Contos populares...1 "O nome da pelada"

Muitas pessoas têm pavor de pronunciar a palavra “desgraça”. Outras, só de ouvi-la ficam temerosos, chegam a sair de perto.O fato é que muitas pessoas se deixam levar pelas crendices populares... o termo “desgraça” tem sido assim há muito tempo. Não é de hoje que alguns em vez de falarem a palavra, trocam-na pela expressão: “O nome da pelada” (em referência à “pelada” – doença de pele que ataca o couro cabeludo, fazendo cair os pêlos).A palavra significa simplesmente ‘falta de graça’, ‘infortúnio’, ‘tragédia’, ou ‘estado de calamidade’.Minha mãe contava uma história (crendice popular),que trago em minha memória e que para além da repulsa a esta palavra,traz em si o sentido da MUDANÇA de hábitos ,de reforma interior,do culto aos bons pensamentos e atos para uma vida feliz...se interessarem ,leiam abaixo...

Assim contava minha mãe...

                                                                   "O nome da pelada"

Havia uma família que passava por muitas dificuldades, desemprego,dificuldade financeira, de relacionamento,enfim,nada dava certo na vida daquelas pessoas ;parecia que tudo estava emperrado ,nada ia pra frente...

Os membros dessa família viviam em conflito , brigavam muito e conseqüentemente se xingavam;o nome mais pronunciado na rotina deles era DESGRAÇA, como diziam os antigos,”o nome da pelada.”

Vendo a   família endividada, devendo aluguel, a mãe, resolve se aconselhar com o padre da vila; com muita tristeza e sofrimento,relatou ao sacerdote toda a situação em que estava vivendo,e este a aconselhou a mudar de casa ,a mudar os hábitos ,parar de xingar ,  orientou-a que fizesse a mudança em uma sexta-feira e alertou-a que se esquecesse algo pra trás,não voltasse para buscar.Ele a abençoou e disse que se assim procedesse , veria a vida fluir melhor.

A mulher seguiu de volta pro seu lar e fez como o padre disse ,mudou – se numa sexta-feira.

Ao organizar as coisas na nova moradia, percebeu que havia esquecido o pilão, e sendo ele de muita utilidade para ela ,não se deteve,chamou uma das filhas e  com ela retornou a antiga casa  .

Ao chegarem no local, perceberam que do lado do pilão havia uma pessoa sentada ;chegaram mais perto e viram que era uma velhinha e que chorava muito;então perguntaram  a velhinha o que ela fazia ali chorando, e a velhinha respondeu: “É que a família que morava aqui vivia me chamando , eu estava sempre com eles,mas eles mudaram e não me levaram com eles...”

Mãe e filha ficaram estarrecidas e  apressadamente seguiram de volta pro novo endereço  deixando pra trás o pilão e todo aquele velho modo de viver...

Desde então , as coisas começaram a dar certo pra aquela gente, a vida se deslanchou e eles foram felizes. 

            Contado por Ubaldina da Cunha Teixeira e transcrito por Ivone T. Cunha.